(Des)controle

O que fazer quando não se tem mais o porquê de escrever poesia?
Quando o mundo se torna pequeno,
os sonhos mesquinhos,
onde os passos monocromáticos de uma cor opaca,
que – aos poucos se instala –
na vontade que nada afaga nos consome?
Os discursos repetidos
Na mesma agonia do instinto
Para um fim libidinoso
A carne, o suor, o toque, o reparo
A pessoa que não cumpre as teorias
age pela prática contrária
é carrasco de sua vontade descontrolada